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À peine arrivé, le jeune homme se dirigea vers Malko. Son anglais était rocailleux, mais très compréhensible. Malko abandonna son manteau pour enfiler sa nouvelle tenue.

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Nous lâcherons du lest sur un autre point. Le nombre de soldats laissés sur place après par exemple John Mulligan hocha la tête. Les deux hommes se regardèrent, pensant à la même chose. Le chef de CIA secoua la tête. Il faudrait absolument savoir où il se trouve.

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Nelson Berry et le jeune danseur échangèrent un long regard. Avec une délicatesse féminine. Nelson Berry ferma les yeux de bonheur et se mit à penser très fort à une des serveuses russes du Boccaccio à Kaboul, qui lui vendait parfois ses charmes pour 5 afghanis. Avec délicatesse, le jeune danseur achevait de défaire les boutons de la chemise.

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Le Père Torrio sortit de son étroite niche et épousseta sa soutane. Avec cinq balles dans le corps, personne ne croirait au suicide. Il méprisait les silencieux qui empêchent de bien viser et la nouvelle vague qui craignait le bruit.

Déjà, une large flaque de sang souillait le dallage clair, le long du confessionnal. Rapidement il fouilla le mort et empocha tous les papiers pour les trier plus tard. A cette époque il avait faim et les hosties trempées dans le vin de messe lui avaient donné la force de faire son premier casse. Le Père Torrio, ficelé dans le presbytère avec du sparadrap et étourdi à coups de crosse ne se réveillerait pas avant un bon moment. Il ne saurait jamais à quel point il avait été près de mourir.

Il tirait aussi bien de la main gauche que de la droite. Il tuait posément, sans haine et passion. Son indifférence paisible à la souffrance, la sienne ou celle des autres, son agressivité naturelle et son incroyable adresse au pistolet, en faisait un des tueurs les plus dangereux qui soient. Après être remonté dans sa Ford de location il exécuta un prudent demi-tour pour rattraper Blue Hill Road et partit sans se retourner. Il avait déjà sa réservation sur le vol de la Panam à destination de Miami.

Encore dix minutes avant le premier appel. Mais la piste débutait à Nassau, capitale de Providence Island, envahie tous les jours par des meutes de touristes de Miami, une île plate presque sans végétation et sans animaux, balayée régulièrement par les tornades. A côté de Malko, un type en chemise écossaise grommela: Ça doit être encore plein de sauvages, là-bas. Malko connaissait pas mal de pays tropicaux.

Les couleurs étaient superbes. Décidément ses yeux dorés ne passaient pas inaperçus. En trois minutes, il eut récupéré la valise de S. Malko suivit Jack Harvey à travers la foule bigarrée des porteurs noirs et des touristes affolés. On voyait bien que les Caraïbes étaient une zone secondaire pour la C. Ses ancêtres se retourneraient dans leur tombe. Peut-être vaut-il mieux que je loue une voiture. Nous nous retrouverons en ville.

Jack Harvey haussa les épaules avec philosophie, ressortit la valise et la tendit à Malko, un peu goguenard. Je suis fauché en ce moment Malko tira deux billets de vingt dollars et les lui tendit.

Malko regarda sa montre: quatre heures. Hélas, ici, elles étaient remplacées par un grand métis un peu trop poli. Il eut le second choc de la journée. Malko avait soulevé le couvercle du coffre retenu par un gros élastique. Le métis hocha la tête, accablé. Si vous crevez, vous téléphonez, on vient vous dépanner. On roulait à gauche comme en Angleterre.

Pour quatre-vingt dollars par jour, Malko obtint une chambre sur la mer au second étage. Avec sa clef, on lui remit une chandelle. La chambre était spartiate avec des meubles en bois peint et la salle de bains suintait comme une grotte.

II pensa aux milliers de gens qui rêvaient des Caraïbes. Il repéra avec plaisir plusieurs bikinis de couleurs vives très bien remplis. Toujours la pudeur anglo-saxonne. Cette mission ne faisait pas sérieux. A force de combiner des coups louches, les gens de la C.

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La Chevrolet était garée dans la rue en pente. Et la Triumph était encore plus pourrie. Par-ci, par-là, on apercevait derrière une grille un somptueux gazon vert entourant une grande maison coloniale.

Tous plus soignés les uns que les autres. Apparemment, la mer était un luxe inutile. De toute façon, les touristes ne voyaient que Rawson Square, au centre de la ville, une gentille place vieillotte où des indigènes vendaient des monceaux de paniers et de chapeaux en paille multicolore.

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Les élégantes maisons de bois de Bay Street avaient fait place à des cabanes éclairées au pétrole. Harvey retrouva son sourire honnête: Angelo Genna est là La pièce était éclairée par une lampe à pétrole. Sur la table, il y avait un pélican empaillé et mangé aux mites. Et dans le fond, un vieux à tête de lézard.

Il referma les yeux, ressemblant de plus en plus à un lézard fatigué. Jack Harvey fit craquer les articulations de ses doigts énormes. Aussi tira-t-il un dollar bahamien de sa poche pour le promener sous le nez du vieux.

Harvey tourna les talons, laissant le billet sur la table. Ils continuèrent à travers le bidonville tropical. On se serait cru à cent milles de Nassau et pourtant, à travers les arbres, on apercevait le pont en construction de Paradise Island, îlot en face de Nassau, réservé aux milliardaires. Ils dévalaient la colline comme des fous. Harvey conduisait en silence, un pli sur son beau front. Il colla son oreille au panneau de bois, puis fit rapidement le tour du bâtiment.

Le presbytère était un petit bâtiment blanc, assez misérable, éteint lui aussi. Jack Harvey frappa à la porte.

Les deux hommes se regardèrent. Malko commençait à éprouver une sensation bizarre. Il regarda autour de lui, puis appuya sa robuste épaule contre la porte et poussa.

Malko entendit le chien du Colt se relever. Ou on avait oublié un cercueil, ou il y avait un cadavre. Jack Harvey ressortit après avoir écouté un instant et reparut avec une torche électrique. Les deux jambes qui en sortaient évitaient de se poser des questions. Le corps était recroquevillé grotesquement, en partie dissimulé par la soutane jetée sur lui.

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Puis il revint au corps et le fouilla. Rien, à part quelques pièces de monnaie. Malko commençait à se trouver sacrément concerné. Les mains étaient ligotées derrière le dos avec du fil électrique ainsi que les chevilles. Une large bande de sparadrap gris barrait la bouche.

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Il y avait une cabine téléphonique. De retour dans la camionnette, il annonça: On va venir le chercher. Torrio est un gars bien vu de tout le monde. Ils ont commencé à me poser des tas de questions. Ils abordaient les lacets pour rejoindre Nassau. Jack Harvey fit tinter sa gourmette et dit sombrement: On a peut-être une petite chance de le savoir.

Dans la cabane où on a été, Angelo habitait avec un autre gars, Dirty Dick, un musicien. Décoré en tanière de corsaires, le bar était tapissé de gros bambous et de vraies feuilles de palmiers recouvraient une partie des murs, entrecoupés de masques de bois peint. Sur chaque table, il y avait une bougie. La boîte était aux trois quarts pleine.

Ils attendaient le break des musiciens pour parler à Dirty Dick. Plusieurs fois, il avait regardé furtivement dans la direction des deux hommes, tout en frappant des paumes sur deux vieux bidons de pétrole. Cette affaire ne semblait avoir aucun rapport avec sa présence à Nassau.

Tout juste un règlement de comptes entre personnages louches. A minuit vingt ils quittèrent leurs tabourets et se glissèrent dans une petite salle qui servait de vestiaire aux musiciens. Ils traversèrent la boîte comme des fusées. Harvey prit Malko par le bras et lui désigna une ombre entre les voitures. En voyant Malko, il voulut fuir.

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La camionnette était à dix mètres. Il y eut un plouf sourd et une longue flamme bleue jaillit de la lampe à souder. Soigneusement, Harvey en régla la longueur. Réveillé, le Noir roulait des yeux énormes et terrorisés. Etrangement passif, à cheval sur sa poitrine, Harvey braqua la lampe à souder sur son visage et annonça: Tu continues à te foutre de ma gueule et je te grille comme un poulet plus.

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